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"Soy un cobarde, no puedo soportar el sufrimiento de ser feliz" Keats
Holga transcribe una carta secreta de extraña mujer furiosa: Dora, para un "niño"
Niño:
¿Cuándo comprenderás que no hay demonios? Me has hecho enunciar lo impronunciable. Es de noche, te he mostrado los latidos, la pulsión....¿Y qué respondes? Me das respuestas que ya conozco, soluciones de manual. Sólo se ha abierto una herida, mil heridas, cicatrices que retroceden como ave de rapiña alejándose por la carretera, dejando el cadáver expuesto a la putrefacción insumisa de la luz solar.
Sí, conozco mis absurdos. Admito que requiero de otra persona que no eres tú. Pero a la vez, sólo te quiero a ti. Tu solo me bastas. Por ti he elegido el cambio de destinos, detener la vuelta de tuerca a mitad de la mañana, a las diez de la mañana.
Estoy molesta, se acumulan frente a mi el cansancio y la impotencia. La imposobilidad de que tú seas otro y yo sea otra. La insatisfacción ante la perfección del día.
Corto comunicaciones, estoy imposibilitada. Has insitido en enfrentarme a mis palabras. ¿Has querido comprobar tu teoría precisa, tu ciencia perfecta? Sí, tienes razón, esta mujer se ahoga, se ahoga en un imagianrio vaso. Se ahoga con un vacío fabricado por sus fantasías.
Ya, lo admito, soy una cobarde, estupidamente me enredo en sogas desbaratadas.
Sí niño, soy feliz, soy feliz en el hogar vacío, en el sótano inútil, soy feliz en tu boca. No hay más.
Me has hecho hablar, el juego termina así.
Voz molesta, oídos fastidiados, voz fastidiada, oídos molestos.
A través del auricular sabías escuchar, había amor. Después ha ganado el fastidio. No despiertes a los cachorros que se creen bestias, mostrarles un espejo, un retrato o la grabación desus ridículos aullidos los fulmina.
¿Qué quieres, te amo? Requiero tu presencia, tengo frío. No me hables de abandonos como si fuera una lista de elementos químicos para sujetar a una tabla de colegio. No porfavor, no me hagas saberme tan insignificante, no ahora.
Dora